Memorias de una... Capítulo 9

Memorias capítulo 9

¿Dónde pagan a día de hoy 1250 € netos?. Aunque realmente esto también sea una puta mierda pinchá en un palo para como está todo. Pero, ¡dónde los pagan?, sín carrera; ¿dónde?, en ningún sitio; por Dios Bendito. ¿Estamos todos locos? .

Que por más que trabajes mucho, como no seas fontanero, electricista, un deportista de élite (pero no todos somos Gasol, Alonso o Nadal), o… ¡no!; iba a decir albañil, pero albañil ya no, por lo menos si eres español… bueno, y si eres extranjero tampoco; -obvio que no hablo de notarios, cirujanos plásticos, o novias de futbolistas, porque todos esos ganan más. Pero yo no tengo la notaría, ni una 95A de sujetador, ni una 90B. Y ni si quiera una corrección bucal, con dientes esmaltados-.

Pero que en resumen, que me divago, que los trabajos de la vida son: “Otra puta mierda peor, pinchá en otro palo, aún más sucio”.

Te pagan 810 € netos y tú pagas 700 de alquiler, con renta antigua, suerte y un chollo. Con 110€ haz todo lo demás. ¿Qué hago? ¿Me caso o me prostituyo?... Bueno…

Así que los 1250 netos, fácilmente superables te parecen gloria bendita en ese momento de ahogo. La vida es Matrix.

Luego, ya te dicen que trabajas de lunes a viernes una semana de 16:00 a 23:30; y la siguiente de lunes a domingo; entre semana igual horario; pero el sábado de 10:00 a 22:00 y el domingo de 09:00 a 22:00. Y al día siguiente vuelta a empezar. Osea que librabas 4 días al mes, “-¿nada más?,¡pucha!!-

¡¿Y la semana que te tocaba finde?!… Osea; si cuento, currabas más de 60 horas semanales… ¿60h?. Osea, más uppsss. Y que los findes no hay encargada (ya lo he dicho), reuppss… -Así que, estarás tú sola ahí, comiéndotelo todo, y vandeando con hombres… ¡hombres puteros!.

Y que algunas casas sólo tienen el sábado por la mañana señora de la limpieza, y yo repasaría la habitación detrás de las señoritas, y pondría las lavadoras y las secadoras.. glupss!. Osea, ¡ostia tú!; que esto en frío no está tan bien:

- Oye y ahora que lo pienso, si llego a las 15:40 a dar un relevo y cambiar una caja, y a las 23:30 en teoría lo doy yo -jamás fue así-. Si el finde que curro (uno de cada dos) curro 25H. y sólo libro cuatro días al mes, ¿cuándo me relaciono con el mundo? ¿Con mis amigas? ¿Con mi perro?

- ¡Ja!. No lo sé, pero te aviso que no debes relacionarte ni con señoritas ni con clientes -obvio esto último pensé yo-. Es la dura vida de la telefonista -acabó ella-.

Igual… 1250 fácilmente superables!!! .¡Jó! estaba dispuesta a aceptar, por lo menos a probar, a arriesgarme. Puta la desesperación. Una vez me vió de fiar, mona, pija de Valladolid (Texas profundo); y buena candidata (para lo “de todo” que ví luego) comenzó a enumerarme las cosas que no debía hacer (muchas de las cuales no comprendí en ese momento. Luego ya sí), y las que eran motivo inmediato de despido. Joder en teoría, había “casi 1000” motivos inmediatos de despido (luego conocí, canelita en rama. A la que no echaron, por “mogollón” de cosas. Y gente híper válida que sí; sin que nadie tuviera una explicación, aunque fuera semi lógica para ello. Era una empresa rara que te pasas).

CONTINUARÁ...

Memorias de una... Capítulo 8

...

La otra y yo casi no intercambiamos palabra. También, a ver, de qué va a hablar una; tampoco es: “que yo sepa”… el sueño de la vida de nadie, trabajar de recepcionista de una casa de muchachas de reputación dudosa, por muy de alto standing que sea esta...

Vaya que creo que es algo que, “directamente”; nadie se plantea nunca en ningún caso. Bueno… a no ser que se sea una mujer básicamente desesperada. Y es que amigas; la desesperación es una cosa bien cabrona, que a veces envuelve y difumina la “vida real” de una, que se lo digan a la Britney... O a tantas otras.

Total que la otra y yo ni nos hablamos, que yo me extiendo mucho en ocasiones, me lo digo: "- Pe, frena"... Pero no freno.

Ella, ya lo he dicho, estaba antes, así que pasó primero, y estuvo como unos 5 minutos nada más, vamos bien. Después pasé yo, y ahí entendí el recelo y la prontitud en marcharse. No pegaba mucho en ese sitio, menos aun que yo en cualquier caso, que yo pegaba ya bien poco (esto me viene pasando en cualquier sitio; de toda la vida, pero ellas no lo sabían), creían que era periodista de algún reportaje de investigación de la tele, o… yo no sé… Luego entendieron que no lo era. Ni periodista, ni lo que “yo no sé”.

La jefa de la entrevista llevaba unas gafas de ver de Valentino, y un traje de pantalón y camisa, de seda azul “cosmiquè”. Era de estatura media, y tenía “a ojo” una talla 42.

Estaba morena para la época del año; y fumaba sin parar –tenía como 5 paquetes de tabaco abiertos a la vez, de diferentes marcas-

Me explicó de forma muy idílica que yo sólo tendría que coger el teléfono; que no vendíamos sexo, sino tiempo de calidad, que el caballero repartía con la señorita como el consideraba oportuno. Bueno… Y que tenía que abrir la puerta si no estaba la encargada (luego supe que ella se iba a diario a las 21:00h, y no curraba ni fiestas, ni findes); apuntar los servicios en una hoja triplicada de caja –jamás se podía usar típex-, guardar el dinero (bajo mi responsabilidad), pagar gastos varios que surgieran con la cotidianidad del trabajo, “-¿Cuáles?” Me pregunté yo; ya lo supe después. Y pagar también a las señoritas.

Al acabar la jornada, hacer la caja en papel y ordenador… Osea tonterías si lo ves así en frío. Y me dijo que me aseguraban 1250 € netos al mes, los tres primeros meses, pero que ¡¡¡seguro!!! llegaría, a los 1400-1500 seguro ,absoluto, total… Y fácil… JAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!. Como andas desesperanzada, sin poder llenar la nevera, te engolosan con dinero neto y con opción de que este fuera: A ó B.

CONTINUARÁ…

Memorias de una... Capítulo 7

País. Cuore ,in touch. Pollo asado. Pintauñas color nudé. 1 botella de OGO. 1 paquete de Cámel.

DVD: Kill Bill 2. El ceniciento. Los energéticos.

Terapia de constelaciones. (Última sesión de este periodo de mi vida).

I Pod: Puchero del Hortelano (Candela)

"Oscuro cuando te vas y negro cuando te tengo"

Me habían citado a las 12:30 h de la mañana, de aquel día soleado y bullicioso de mayo; la gente iba y venía por la calle tan feliz. Inconsciente de que yo, me dirigía al matadero –como las vacas-. Ubicado en un piso céntrico –super rollo oficina normal-, que resulto ser una de las oficinas de la “lumi empresa”. –“Hocus Pocus”.

Nada más llegar allí… llamé a la puerta, claro. Me abrió una treinta añera de aspecto arreglado, pero rollo “no me pega ir tan bien”, y que me miró con cierto recelo (luego, creo que entendí por qué). Y me pidieron el D.N.I. para comprobar que era mayor de edad, cosa que mí me parecía obvia; coño, que tengo 33 palazos, que no se me vé pubertosa por más que esté super bien conservada (luego me lo explicaron). Y me pasaron a una salita de espera con otra candidata, vaya mierda, hasta en esto había competencia. Que la mujer tenía la misma cara de susto que yo eh, de esas de no saber dónde se está metiendo una.

Eso sí. Ella mucho peor peinada (recordemos mi paso por la peluquería), y vestida que yo (que estuve día y medio, buscando un look decente, a la par que profesional… Como un rollo Melanie Griffit en armas de mujer -ponle música pagando a la SGAE: let the river run…- ).

Al final me decante, por el bolso, y cinturón de la colección de Madonna at H&M en tonos crudos, chaqueta negra de vestir, de Blumarine (de un muestrario de hace mil años –super amortizada- que está). Una camisa blanca, de manga corta abullonada, también de Madonna, y unas botas de tacón medio crema.. Ah, casi se me olvidaba; y una corbata negra de caballero, seda media… básica, con alfiler de Cavalli.

Mi “rival” llevaba unos vaqueros “nevados” (Aaaaaaaaargh) marrones; unos salones de plástico negro, y una camisa blanca demasiado lavada con lejía… yo mucho mejor, donde va a parar.

Continuará

:)

Memorias de una... Capítulo 6

El caso es que por aburrimiento, o desesperación, vete tu a saber, las cosas del secreto; me puse a mirar la sección de contactos… Cuanta oferta Dios mío… Y allí, en medio de griego por españolas (tó mentira, las españolas no hacen griego… ejem). Osea, que allí iba diciendo, estaba el anuncio…. No el de: “se necesitan señoritas para agencia de contactos de alto standing. Altísimos ingresos. Posibilidad de alojamiento…” A esa desesperación humana, aún no llegaba. Si no el de : “Se necesita recepcionista, para agencia de señoritas de alto standing. Imprescindible española, y buena presencia. Fijo más comisiones”…. Y ahí; después de pensármelo un día entero; sí que llamé.

Y me dieron cita para una entrevista 2 días después. Así que como tenía unos cupones que había coleccionado del cuore, durante un mes, que te regalaban 30 euros de servicio gratis en una peluquería; yo fui y me corté el pelo como Katie Holmes y Suri Cruise. Me vestí de Vicky Beckham ejecutiva – aunque sín Birkin de Hermès -, y me decidí a ir a la entrevista más “diferente” de mi vida.

Que yo siempre he tenido un par de cojones para enfrentarme a todo… y un poco de miedo; pero es que a mí el miedo no me paraliza… porque soy de la generación de Orzowei, Dallas, Dinastía; la bola de cristal… Falcon Crest…. A mí ya no me paraliza nada.

Lo que sí que debo decir, es que no sabía entonces, que aquello me iba a venir demasiado grande. Que estaba creando un monstruo, que se me iba a ir de las manos como Frankenstein. Que era más de pueblo y de Valladolid (Texas profundo) de lo que me creía. Y que no sabía, ni sé un carajo de la vida, ni de nada...

CONTINUARÁ

p.d.- A partir de hoy, cambio de foto para la sección.

;)

Memorias de una... Capítulo 5

...¡Que poco pagan en todas partes por muchas horas que trabajes!... A mí no me llegaba para cubrir gastos, y miraba de todo, hasta en agencias de trabajo temporal. Pero lo que había era lo peor, y pagaban tan mal, que cada vez me deprimía más… Miré en el segunda mano, en infojobs, que tarde 4 días en crear un currículum medianamente aceptable. En todo lo mirable… ¡miré!... y ya un día, absolutamente desesperada. Me encontré en la puerta a mi vecino, -votante de Mac Cain y de Bush-. Marica no reconocido, que sí reconocible y mayor… Mucho –estaba loco por mi Alfred-. Que me dió un ABC… Para que veas que los caminos de Dios son inescrutables; porque monárquica sí que he sido siempre… no sólo Don Juancarlista… que también… pero que yo de base tengo talante, y no suelo leer ese periódico… salvo si me lo regala el vecino, o sí se casa la Leti con el príncipe; o en portada sale Alonso; ahí lo leo para contrastar… La verdad que ese día, sólo leí los grandes titulares…

Pero miré la sección de ofertas de empleo tu… y ná. Tó mierda igual, salvo una oferta de director de recursos humanos para el grupo inditex (-Zara, vaya. Vamos imagino-)… pero no tenía la carrera, ni los 4 idiomas incluido “el chino”… Ahora, que ahí pagaban bien… eso sí había que irse a vivir a Ucrania un año, y otro a Singapur… no me veo yo en Ucrania ni en Singapur... Y que hago con mi perro? Llevarse un perro a ucrania o singapur es un palizón para el animal, y un desubique. ¿En qué idioma le hablo?, yo a mi perro le hablo en andaluz.

CONTINUARÁ...

Memorias de una... Capítulo 4

...Lo cuento “explicado”.

Yo era bailarina de danza contemporanea – de estudios y vocación-; por eso se bailar limón. Bueno, además de otras mil cosas de vida hiper real, para subsistir en mis principios…. Y me estaba preparando para ir con el equipo español (de una disciplina que no revelaré por discreción) a las olimpiadas de Beijin. Pero un día intentando enseñar a robar en un melonar a mi sobrino de 5 años, -¡una costumbre costumbrista Texana!-. Todo el mundo, lo hemos hecho de toda la vida de Dios en mi pueblo… -¡Yo se los robo a mi primo carnal, de hecho!-. Y como delinquir en mi pueblo, se hace al anochecer; por eso no lo vi...

Tropecé con un neumático de repuesto en desuso, de tractor… Y. ¡Zasca!. Me rasgé los ligamentos – el cruzado anterior interno-. Por burra. Ya. Así de simple. Fín a mis últimos juegos olímpicos. “Chimpún”… pelín estúpido… Humillante castigo de Dios; incluso diré. Como decía Jaime Bayly que: “-Las cosas más ínfimas desencadenan catástrofes”.

Ups!

Y ahora sin ná de horizonte. Ni posibilidad de ligarme al “tiburón de Baltimore”, -que es la meta que yo me había puesto de verdad para ir a las olimpiadas-…

Ponte a buscar dinero para pagar el alquiler de mi single home; de look “cartoon-diseño”; la luz, el gas, el agua, médicos sin fronteras, global humanitaria, el cuore, el in touch. La asociación INJOCA, que saca niños del pegamento en Bolivia. La terapia, las nueces peladas, el espidifen, el tabaco, la osteopatía, el teléfono, la ficha de la federación… Bueno, eso ya no. La comida del perro; la letra del mini (de 2ª mano, y 1600 c.c. –sin mp3 ni 4, ni DVD-… Con casette, que sólo oía música de los 80´s que había sobrevivido en ese formato, como Bon Jovi o Madonna). Los tampones, la gasolina ¡GASOLINA!!!! Arrrgh. Las multas de aparcamiento. El café de Starbucks; los imprevistos, los extras… ¡comer!... joder… comer es lo último a día de hoy… Se vive casi como en la isla de los famosos –Super survivor-. Vamos a acabar zorreando vilmente, por una caja de surtido cuétara. Prostituyendo el alma por un chuletón. Ahí, “tó baratuno de dignidad”.

De pronto, no sabía que hacer, no tenía fuerzas, para decidir hacia dónde tirar. Así que después de llorar una semana pa desahogar y tocar fondo (muy escorpio y muy de Fénix), luego me recompuse y empecé a buscar trabajo…

Memorias de una... Capítulo 3

…Y de repente me asusté. Sí, me acojoné como un pajarito. Yo que para muchas cosas, nunca he tenido filtro como los niños. Me ví empezando a ser “madura” del tirón, con el culo casi caído (bueno, no mentira, que yo soy mucho de exagerar; caído no), pero sí, sin saber hacer otra cosa que:

- Bailar contemporaneo –método limón-, escuchar, escribir cuentos personalizados, y hacer reiki. Remodelarte la casa feng Shui, y hacer maletas con estilo y cabeza, decorar casas con juguetes modernos y retros. Hacer de musa. hacer comidas rosas (ricas), escribir del revés… Calcular buenas estrategias de paradas en carreras de F1… Hacer de personal shopper, practicar el arts memorians; adelantarme y cazar tendencias; customizar cosas… (¿Qué son cosas guays?, ¡sí!, ¿Pero que por hacer esto; no suelen pagar la mayoría de las veces?... ¡Pues no!).

Fíjate si se de estupideces, que hasta entiendo de aguas minerales –un hobby-.

- Y rollo práctico: Se descargar camiones de ropa y también se limpiar con amoniaco, que además me gusta el pedillo que da, pero es que por limpiar, pagan muy poco… Y tratan también… muy poco… Como por descargar camiones; que encima, te rompe los lomos.

Y a lo que iba, antes de desviarme de mi camino dramático… que me lesioné, y empecé a fumar -1 paquete diario-. Y todo lo que había estado tantos años persiguiendo (de momento los dieciséis últimos); se fué por el retrete en cero coma…

CONTINUARÁ…

Memorias de una... capítulo 2

… Debo decir antes de seguir, que la vida es desde mi punto de vista como un circuito de fórmula 1; bueno, para ser más exactos; como una carrera de Formula 1, pero con lluvia casi extrema, y neumáticos mixtos… Se lo digo siempre a todo el mundo –“la vida es una carrera de Fórmula 1”. Bueno lo decía, porque yo antes hablaba mucho, con cualquiera, hasta sentada en la parada del autobús… Ahora me he hecho más selectiva con las palabras, y más anacoreta, con las personas.

El caso es que yo decía: “la vida es como un circuito de F1”: Sabes con que carga de gasolina sales, en que puesto. Cuantas vueltas y paradas tienes programadas; pero en cuanto se pone el semáforo verde, la cagastes si te encula un monoplaza y te saca de la pista; o sale el safety car, por culpa de que otro se estampe, o tuya, o la cagan los mecánicos en un repostaje. O te mira el hermano “un poco tuerto” de Hamilton… tantos “oes”. Y te da igual llevar un Ferrari o un Renault ante las grandes vicisitudes de la vida. Ante las pequeñas con un Ferrari vas más sobrado ”… No lo juraré como un axioma, pero casi.

Igual Carrie Bradsaw siempre decía, que si te caes, la única opción que tienes es volver a levantarte… Y eso, es una verdad como un templo jurado por Dios.

Yo me rompí en Mayo del 2008, pero literalmente, se cayó todo lo que yo tenía concebido como mi vida real. Me quedé sin curro, sin dinero, sin novio –que luego volvimos-; sin ilusiones olímpicas, sin gato (en una semana tuve que pedir para poder sacrificarle –jodido pedir para sentirse una asesina-)… Eso sí, me quedé con mi perro guru guru y mi alquiler, eso también. Pero, a parte del perro: “Me ví, más sola que Escarlata O´Hara, tirada al pie de la escalinata de Atlanta; cuando se piraba Reth”... -sólo que sin esclavos negros, ni el futuro económico resuelto...

Continuará..

Memorias de...

Memorias de una casi puta casi contenta

(Extracto perteneciente a la novela homónima)

Me llamo Penélope Suárez Borrás, alias Penélope mazo de Glamour. Y mi historia comienza; el año en que cambió mi vida, fue el año de las olimpiadas de Beijin; el de la Eurocopa ganada por España –que pasó de verdad. De momento, por 1ª y única vez en la historia; desde mi nacimiento-. El año en que Albert Boadella (el más catalán entre los catalanes), se declaró Español, y se vino a trabajar a la Comunidad de Madrid (Washington), para una “Sña política de derechas” (…) –sin palabras-…El año en que además, murió Corrado Balducci (un exorcista del Vaticano). Mohamed Binebine (Bufón durante las últimas tres décadas del rey de marruecos)… Y Paul Newman –snif-… Y algunas gentes más, a las que le dedico un solemne R.I.P.

Fue el año en que converse hizo 100 años, los pitufos 50; igual que la NASA. Y otros 100 el F.B.I.

El mismo año, en que el mundo libre, tuvo por primera vez un presidente negro. Amén.

Y en el que sucedió también, que empecé a mezclar azul marino con negro. Y rosa con rojo; rosa fucsia, sí, pero rosa. En mi pueblo siempre se ha dicho: -“Rojo y rosa de puta”… Mira.

Ese además; fue el año que la prensa Española se sobró todo, y lo siguiente a todo; con Don Jaime de Marichalar. Un año rarito vaya. o vaya, completo... Y mira que yo, he tenido años gloriosos, pero ese fue “pá vivirlo”, y recordarlo.

Lo extraño, es que casi siempre las grandes movidas de mi vida ocurren entorno al verano –en este caso, un poco antes-… bueno, bah!, mentira, me he precipitado, a mí me pasa de todo siempre.

Continuará...

P.d.- La foto soy yo en un fotograma de la película "Inconscientes" de Joaquín Oristrell, de cuando yo era actriz