El universo conspira a tu favor

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domingo, 1 de mayo de 2016

Amiguisssssssss abril




Hay nueve maneras de estar en el mundo.

 Pedro Espadas.




A ti sólo te falta trabajar en un Cat café como la Shoshanna.


- Es todo tan absurdo.
- No tía, no es absurdo, es ficticio. 






¿Uber, sapio...? Yo no sé que seré, a mí me gustan los tíos que follan bien.


El culo de photoshop es mi culo ideal.


- Y me dijo que cuando aportaba a una mujer lo que necesitaba le dejaban
- ¿Con lo buenísimo que está?
- Sí.
- Ese tiene tara.





Una comida con amig@s equivale a una hora de psiquiatra a la semana.

la tarta ya tal...











Ez gara izan onenak, beharbada...


Fin.



Volveré en cuanto pueda, he decidido dejar que la vida me lleve un ratito. Muy buenas noches, muy felices sueños, mucha suerte. Un beso.





Manuela carmena y su ¡recoge las colillas que no tenemos recursos para más!

Me tiene psicótica perdida Manuela Carmena con lo de que recojamos las colillas que no hay muchos recursos para recogerlas y contaminan y queda súper feo; y ahí me ves muchas veces acumulando chustas en los bolsillos porque no siempre encuentras la papelera a mano y luego a veces se te olvidan; que como me huela cualquier día un perro policía me voy a buscar encima un lío a lo tonto.

Todo empezó porque lo único que yo no he entendido de su mandato y pensé al escucharla "madre mía, Manuela, se te ha pirado la fresa", fue aquello de la idea del concurso para que los críos recogieran colillas, jajajaja, mira que yo tiro a cerdaca y no tengo hijos, pero si los tuviese no permitiría que lo hicieran. El caso es que también entendí que para ella era una batalla importante la limpieza de las calles y pensaba que entre todos un poco sí podíamos, y como es muy buena alcaldesa la mujer y yo estoy muy contenta desde que está ella, decidí esforzarme en no tirar jamás una colilla al suelo. Hasta cuando estoy en la parada del bus en la fila, si me estoy fumando un cigarro al acabarlo busco una papelera y me desplazo, se lo digo al de detrás: -Ahora vengo, que voy a tirar esto a una papelera- la gente mira raro, y yo que soy como soy me veo en la necesidad de explicarme- es que Manuela dice que por favor que no manchemos que no tenemos recursos...-.

En fin, no te lo perdonaré jamás Manuela Carmena, jamas. ;)

Jaime Lannister


Jaime Lannister, después de tanto pasado a las espaldas, cuando ya es un 3 sano de eneagrama que no tiene nada que demostrar, ha sido condenado ya por los fans que no están contentos con la dirección que ha tomado Juego de Tronos en un sólo capítulo de la sexta temporada.

Dorne es mierdaca pura, lo sabemos todos sí. Y han empeorado en el criterio de muchos (en ocasiones el mío incluido) tramas y personajes hasta el punto no ya de cambiar sus destinos sino su esencia, haciendo que en algunos casos hagan cosas que jamás harían por personalidad. Aún así me da igual en cuanto a la serie se refiere, porque yo empiezo a ser de fácil conformar y necesito espacios en mi vida de disfrute y relax.

Además de que no les culpo a ellos porque el que ha vendido los derechos de una obra que no está terminada a televisión es George, él es quien en todo caso se debería haber "preocupado" de la gente que lleva décadas (o no, esto da igual) leyendo sus libros. Pero yo a la HBO de qué la voy a exigir fidelidad si ellos hacen su trabajo como consideran oportuno y por lo menos me tienen el respeto como público de enseñarme la temporada cuando toca y gastándose un montón de dinero para hacerlo bonito, y rodando en España y teniendo a Nikolaj Coster-Waldau como Jaime Lannister... YO NO ME QUEJO YO ME CONFORMO. Vaya, que sí que me quejo luego a veces, pero no cada vez que hablo de un producto que amo en toda su extensión. Esta es mi manera de verla, la que cada uno tenga me parecerá igual de respetable y correcta, aunque a veces me canse y me den ganas de decir "¡Y SI TE PARECE PUTA MIERDA PARA QUÉ COÑO LA VES????????? ABANDÓNALA Y DEJA DE DAR LA MURGA!", luego me callo y no digo nada porque en verdad tampoco tengo yo ningún derecho a decirle nada a nadie que se hay sentido decepcionado o dolido... Pero con Jaime me cuesta más, mira tú.

Mi Jaime, que ha pasado ya la noche oscura de su alma, empieza a ser y no hacer, ya no es aquel "yo triunfo y nadie me hace sombra", no vive en un alegre autoengaño, trae una hija muerta a su hermana a la que se encuentra con el pelo corto; es además el segundo hijo que se les muere, ¿qué querían que hiciera para tener personalidad y ser el Jaime de siempre? ¿Decir -Cersei vengo palote-? Yo no sé la gente a veces. Una cosa son tus patrones de comportamiento y otra que haya situaciones excepcionales que te modifiquen.

Además, si es cierto la imagen "filtrada/mostrada" de HBO con lo que ponía la nota de Doran, ya ha largado al muchacho como un caballero cumpliendo su palabra de que no sufriría daño de mano de la casa Lannister porque la criatura tampoco tenía culpa y a él le ha dejado sin novia y les ha declarado la guerra; pues me parece muy bien. ¿QUÉ MÁS QUIEREN? Que también yo me lo creo todo porque me lo quiero creer, no me escondo.

En cualquier caso, Jaime es un machote, y le adoro y me sigue gustando para Sansa, soy "¡putifan!" que diría mi amigo Duncan el Tocho. Y aún nos queda mucho tiempo de Matarreyes si los 7 quieren. De momento esta temporada, así que sssshhhhh que ya está cerca verle a los pies de la catedral y luego viajando por Poniente y luego lo que la HBO quiera.



¡Jaime pártele toda la boca al tipo este YA!

#TeamJaimeLannister
#NikolajFangirlTeam

Iñigo Errejón

Se llama Iñigo, pero no se apellida Montoya, se apellida Errejón.

Nací en el #BabyBoom; tuve que hacerme #JASP, y ahora me ubico en los #WorkingPoors... Me lo he comido todo, y aún así he tenido muchas suertes porque también me ha tocado ver un presidente negro en USA y ser Errejoner.
He tenido fortuna. He vivido el cómo se cambia la historia en vivo y en directo, y le he visto aparecer a él en nuestro panorama político.

Apto y listo al extremo, con una rapidez mental y verbal que hace mucho que no encontraba en nadie, ha sido capaz de hacerse respetar hasta entre sus enemigos (- ¡pobrecito! Quién tendría tan poca alma para ser enemigo suyo -diréis-, los hay, hay gente "pa to"), aún así ni siquiera quienes no le quieren puede chillarle para callarle o tratar de mofarse como hacen con otros para desprestigiar. Mi madre y mi padre detestan un poco a Podemos (creen lo de Irán y esas cosas, incluso Venezuela está más presente de lo que había estado nunca en nuestra casa), a Pablo, y hasta a Manuela; yo sufro muchísimo porque no lo entiendo, y ellos sufren conmigo; pero cuando él habla, escuchan, y mi madre siempre dice "ese muchacho habla y explica las cosas muy bien. Es muy educado", mi padre dice "es listo"; y a mí se me llena el pecho flaco que tengo de orgullo, porque tengo fe en sus palabras, en su ideología, en él como ser humano. No se me ocurre mejor portavoz de un gobierno para ningún país del mundo.

Me gusta, a todos los niveles, hasta tiene pinta de tener buena cama. Esto no es serio, lo sé, no me importa.  Un poquito de amarillismo tampoco pasa "ná".
Como escribo e idealizo (soy un 1 de eneagrama), novelizo a veces una historia inventada de un amor con él, luego pienso "no, Cris, si le quieres de verdad no te puedes acercar a él, que a lo mejor investigan algo de cuando eras actriz y le arruinas la carrera..." Que tampoco se asuste nadie que son mis cosas de medio loca.

Te imaginas que por un avatar del destino lo leyese él. Estaría de incógnito en una cafetería con su Ipad (por ejemplo) tomándose un descafeinado y jugueteando con la punta de sus New balance con una cáscara de cacahuete. Entonces, le gustaría cómo está escrito y mi forma de expresarme, y me devolvería el follow en Twitter... ¿Ves? Ya estoy, jajajajajaja.


Galería.
(Nota: Las fotos de Iñigo ya no tienen propiedad
intelectual, como las de todos los grandes ídolos han
pasado a ser de sus hordas de fans. PD: Me lo he inventado.)


 Aquí Iñigo sentado rodeado de sillas que le miran absortas.


Aquí apoyado en su mano izquierda.


 Aquí atento en el congreso.


 Aquí a punto de salir por una puerta.
Sencillo. Impecable.


 Sentado en un banco... Madre de Dios.
Cualquier día quito a Don Draper de fondo de pantalla y me lo pongo a él.



Aquí brutal

Un día leí una respuesta a un tuit que llevaba esta última foto; no estoy segura de quién era esa respuesta, pero es posible que fuese de una cuenta que se llama olaládefua (si fue de otra lamento no recordarlo), en el que decía algo así como: "Qué guapo, parece una estrella de rock recién salido de una clínica de desintoxicación". No tengo nada más que añadir.


Hacía falta alguien así, hacía mucha falta. Hubo una generación que tuvo a Adolfo Suárez, nosotros tenemos a Iñigo Errejón. 

#Errejoners #SíSePuede.


domingo, 10 de abril de 2016

Vegetarianos y #NotTested



Si me preguntan que por qué soy vegetariana diría que fundamentalmente porque los animales son amigos y yo pienso que un@ no se come a los amigos.

Los animales tienen alma; yo miraba a los ojos de mi perra y sabía que la tenía, pero también pasa con animales más pequeños.
Tengo un pajarito que se puso malo hace como un mes, un día al levantarme e ir a saludarle lo vi tumbado en el suelo de la jaula con la cabeza ladeada, se estaba muriendo, pobre Roro...



Historia de Roro.

Nosotros teníamos un pájaro, se llamaba Harry por Harry Potter. En verano mis padres se lo llevaban al pueblo, un día tuvieron que volver para hacer unas gestiones, era poco tiempo y para no andar mareando al animal se lo dejaron a mi tía. Mi tía se fue de vacaciones en ese entretanto y se lo dejó al criador. Cuando mis padres volvieron y fueron a recogerlo ya no les devolvieron a Harry, les dieron a un sustituto (ellos decían que era el mismo pájaro pero era mentira, uno conoce a su mascota aunque sea pequeña). Mis padres, que ya querían al otro pájaro y no a este, se lo regalaron a mi tía cuando volvió. Mi tía se marchó de nuevo y esta vez nos lo dejó a nosotros para cuidarlo. Mi padre le siguió llamando Harry a este pero yo le puse Roro (Ron Weasley, alias Roro, es el mejor amigo de Potter).


Le fui cogiendo cariño al bichillo, cuando le hablas te contesta, hasta me ha curado el trauma con los pájaros y le meto la mano en la jaula y ni me hace nada ni se asusta de mí. Por eso, cuando se puso malo me preocupé mogollón, sufría por si le dolía. Le llevamos al veterinario, 50 eurazos, pero se ha curado. Ahora Roro es mío, lo siento por mi tía pero no tengo ninguna intención de devolvérselo.

Total: no como animales terrestres ni que vayan por el aire. Del mar ya los he quitado casi todos también, sólo aguanto con los mariscos, acabaré eliminándolos pero es que voy paso a paso. Un día le pregunté a mi madre si los langostinos tenían sistema nervioso central, ella, en su desesperación porque no sabe qué darme de comer, dijo sin siquiera pensarlo - NO-. Me reí y me lo creí porque quise, no me escondo. Los esfuerzos que está haciendo mi madre en este sentido son brutales y nunca podré agradecerlo lo suficiente ni pagarlo de ninguna manera, con nada.

Y la cosa no acaba aquí, esto, como todo, va a más, y ya he llegado a la parte del proceso del #NotTested y el #CrueltyFree en higiene y cosmética; ¿con qué valor voy a permitir que dejen ciego a un conejito para que yo me pueda echar una antiarrugas? Por eso en casa nos hemos pasado a Babaria. Cremas, las suyas y también las de Himalaya, y para cosmética en general he cambiado Clarins, Dior y Shiseido por Body shop.

Cada un@ ha de funcionar con arreglo a sus propias ideas y conciencia, y está bien así. La mía, la que me permite irme a la cama tranquila y dormir de tirón por las noches, es esta.

Feliz día.

Amiguis








A:
Tía, los tampax pearl son tan guays que mola
hasta metérselos.


B:
Tía eres muy bruta. Hay que tener cuidado
con lo que te metes ahí...


A:
Prueba con el super y luego me lo dices.


B:
Estás fatal...



Continuará...




En el chichi NO.

Mi amiga Ana tiene un cenicero en casa, en realidad tiene varios (inciso: fumar es malo no hace falta que yo te lo diga), pero con la forma del cuerpo de una mujer asiática desnuda sólo uno, este.

Lo había usado mil veces antes porque es mega cómodo incluso en posición horizontal con él descansando en tu vientre, lo adoro en las noches de verano. Hasta que un día al limpiarlo me empezó a entristecer hacerlo. Las partes donde se apagaban las colillas eran siempre las mismas: los pezones y el chichi.

No soy una persona que se pase el día denunciando actos machistas ni el poder del patriarcado, trato de no encolerizarme porque no daría abasto; sin embargo cuando tuve que esforzarme en sacar restos de ceniza de su chochete me sentí triste. Entonces empecé a fijarme en cómo la usábamos. No me gustó nada.

Una mujer desvestida y sentada en una especie de bañera redonda a la que le queman las puntas de los pezones como concepto me parece desgarrador. No he visto a nadie hacerlo con inquina o violencia y no obstante, cada vez que observo ahora cómo aplastan un cigarro entre sus piernas me siento fatal; y me concentro en el espíritu de esa mujer que aunque no exista está representada ahí, en ese agujero por donde sale y entra vida y sólo pienso "NO, NO, EN EL CHICHI NOOOO", y me llevo la mano al mío inconscientemente y me aprieto y me imagino lo que tiene que ser que te apaguen ahí las colillas... a lo mejor esta no era la mejor palabra; bueno, da igual.
El caso es que se me ha creado un poco un trauma, por el significado que le saco a todo esto. Nunca he visto un cenicero de un hombre desnudo, si lo hubiera y alguien lo estuviese utilizando en este momento yo me pregunto si apagaría los pitillos en los genitales de la figura o lo rasparía con la tableta de abdominales. Difícil saber si algo es verdad cuando sólo invento.

Hace un par de meses que por honestidad conmigo misma me negué a usarlo más, y a mi amiga Ana la tengo la cabeza loca cada vez que lo coge. Con suerte, algún día la dejamos limpita y sólo de adorno, lo rellenamos con un poco de agua y le ponemos una margarita cortada a modo de nenúfar. Y como en casi todo tiene que haber un punto donde digas "hasta aquí", entonces ya no me pararé a pensar si en ese caso la tenemos de mujer florero.


martes, 15 de marzo de 2016

Cuando seas padre comerás huevo entero.



"Cuando seas padre comerás huevo entero"


Este refrán me parece una puta mierda porque, y yo que he optado por no tener hijos qué, ¿que me jodan? 

¿Quién se lo inventó? ¿Qué pretendía? Probablemente que tragáramos toda la vida sometidos esperando a ser mayores (viejos) para que nos "respetasen"; ¿la juventud o la infancia no merecen respeto?

Esto es una conspiración, como tantas... Bah, es que soy conspiracionista desde pequeña, no lo puedo evitar.

Alma.

Qué bonita historia. Qué bonito leer esto ahora. Siempre lo he pensado, siempre lo digo, "los libros llegan a ti cuando tienen que llegar"... La vida sabe.

Probablemente lo que más me ha gustado ha sido el trasfondo y la leyenda implícita bajo un libro cuya premisa es de terror.

Yo soy fanática de ese género, de hecho mi autor favorito es King, sin nadie que le haga la mínima sombra; bien, este libro se la hace. El autor es español, pero la novela parece salida de Bangor, Maine. No es que los españoles no sepamos, es que siento que los yankies están más especializados en llevarte desde la actualidad y la cotidianidad a mundos y paisajes desoladores que en principio no son creíbles, o cuando menos, no son comunes; este libro lo consigue, desde el minuto y la página uno. Es de esos que lees cada vez que tienes un segundo libre, que te hace abrirlo antes que el móvil en un andén de metro aunque falten dos minutos para que el tren entre en la estación, y cuando no lo estás leyendo, te preguntas qué les estará pasando a los personajes. Con este libro me va a pasar igual que con los del maestro, que una vez acabado cualquier cosa que lea después lo tiene muy difícil.

Me ha gustado mucho, el argumento, la forma en que está contado, el manejo de la prosa, los temas que trata, y cómo se van hilvanando las subtramas hasta llegar a una única, a una especie de apoteosis final. Ojo, hablamos de Carlos Sisí, hay caña desde el principio. Es un libro trepidante.


Sinopsis.

Un escritor publica un libro que versa sobre espiritismo, fantasmas y otras realidades con las que convivimos sin darnos cuenta. Se convierte en un mega best seller y desata una locura de gente jugando a la ouija. Después, la maldad humana hace el resto y se lía muy parda. Pero ay, que la luz también tiene a muchos en sus filas, y la doctora Alma Chambers, acompañada de quien la vida (que trae lo que tiene que traer) le va aportando/regalando, se opondrá al triunfo de las fuerzas del mal.

¿Lo conseguirá? Esto ya tendrás que descubrirlo tú.




Resumiendo: Absolutamente recomendable 'Alma' de Carlos Sisí. Editorial Minotauro.





"Y por supuesto, las cosas ocurrían justo cuando tenían que ocurrir."

Alma.



Sssssshhhhh. Lean.

Outfit de la semana

 Esta semana el outfit perfecto para una primavera que ya está en las revistas pero al que la calle se resiste, lo conforman un vestido, unas zapatillas de deporte y un bolso vintage. Casi siempre menos es más.



Vestido de 'La intrusa' con ilustraciones bucólicas estampadas en el tejido. Pv16. (Yo lo llevaría con una chaquetita twin-set, probablemente roja o azul marino, dependiendo de la hora del día).


Zapatilllas de Adidas, modelo Star wars; logos grabados y stripes doradas.
Pertenecen a una edición limitada de la pasada temporada.





Y EL BOLSO:

 


Chanel vintage en cuero acolchado negro.
Un "pega con todo para toda la vida".



Perfecta.




(Gracias a las Itgirl y a la tienda que me permitieron las fotografías.)

Un beso para tod@s.

Pan


Ayer nos encontramos un perro en la calle, se había perdido, se llamaba Pan, pero eso lo supimos después, mientras tanto le pusimos Roro.

Todo comenzó cuando llegué al curro antes de que Karen cerrase para hablar un rato de la planificación de la semana y de nuestras cosas; entonces, a las 14:26, cundo ya íbamos a bajar la persiana porque la calle estaba vacía, apareció uno con un perrete y pensamos -"se jodió el cierre"-. El caso es que al final no era un cliente sino un vecino que se había encontrado a un perro. Allí se empezó a acercar gente (solos, con otros perros); le hicimos fotos, las subimos a todas partes... Inciso, yo lo he publiqué en Twitter que es donde más funciono y pedí algo que nunca pido, un "por favor RT"; y ni uno, me sentó fatal, no es que hubiera mucho tráfico en twitter, y sólo estuvo publicada como veinte minutos hasta que encontramos a la dueña, pero, NI UN RT, me ofendí mogollón, y hasta me sentí súper poco querida, no importa, una gilipollez mía sin criterio; luego se me pasó. En Facebook no me dio tiempo, pero el chaval que lo traía lo puso en varias asociaciones; el tiene un Staffordshire rescatado y adoptado.

Ahora que lo pienso, la que hemos liado con el perro; pero da igual, yo quería "salvarlo", lo necesitaba; veo tanto en todas partes, animales, gentes, y no puedo más, y no puedo con todo, y me ahogo de ver y no poder solucionar; que luego me digo sola -"mentirosa, sí puedes más, siempre se puede más; tienes de todo a todos los niveles y algo más podrías hacer seguro, es que vives en tu burbuja, ¡EGOISTA!"-. Acabo exhausta a diario.

Lo que sí es verdad es que no puedo adoptar todos los perros y gatos que veo con necesidad; por eso al ver a ese podenco de pelo duro, con lo que me gustan además, me dije -"yo a este lo salvo por mis santos cojones"-. Ese perro en ese momento representaba todo lo que no puedo ni voy a poder auxiliar a diario.

Continúo, esta última reflexión era por lo de los rt, quizá por eso me ha afectado, da igual.

El caso es que echamos el cierre a las 15:00h. El vecino que lo había encontrado ya le había bajado agua y comida, mientras nosotros sacábamos de los defectuosos un pañuelo para hacerle una correa por si se asustaba y pretendía escaparse.

Karen, el vecino y yo, nos fuimos al veterinario que hay en la calle Manuela Malasaña, donde 'Zapatelas', y le miraron si tenía chip, lo tenía; entonces llamaron a la dueña.

Sentada en el suelo de ese veterinario, esperando con Karen y Saul (ya me sé el nombre del vecino), fui feliz, de forma completa.

Al final, nos despedimos de Pan y nos fuimos a celebrarlo. El pañuelo queda guardado en el almacén por si se vuelve a necesitar.




Fin.

lunes, 7 de marzo de 2016

Amiguis: El Samsung

(Ilustración by Elena Idígoras)


A:
¿Sabes que el nuevo Samsung Galaxy...
 
B:
¿Es un Iphone 6?
 
A:
No, pero tiene...
 
B:
No es un Iphone.
 
A:
No, pero...
 
B:
Ya. No sigas.
 
A:
...



Continuará.

Microcuento y microrelato

(Ilustración by Elena Idígoras)





Caminaba de forma lenta por el centro de las escaleras mecánicas mirando la pantalla de su Samsung mientras el metro timbraba avisando de su partida en el andén. Nunca a derecha ni a izquierda, siempre por el medio.
Un día la empujaron y se mató. Echaron la culpa a unos skinheads porque a alguien había que culpar y porque los grabaron con las cámaras. Pero el inconsciente colectivo, sabía que había sido el karma.

Fin.



El señor que se tragaba la caca

Volvió a mirar a ambos lados del pasillo aguzando el oído, nada, ni un ruido salvo los leves ronquidos de su madre que se había vuelto a quedar traspuesta en el sofá con un cigarrillo encendido en la mano y un vaso de ginebra sobre la mesita, -siempre igual- pensó arrugando la nariz mientras chasqueaba la lengua igual que le había visto hacer a la señora Dolores cuando algo no la gustaba.
Recorrió con su manita regordeta la manzana roja y la apretó para llenarse de decisión. Con rápidos pasos se puso ante la loza blanca y susurró -tranquilo, te voy a dar comida-. Sacó la pieza de fruta del bolsillo de su bata sucia por el descuido de meses sin ver el tambor de la lavadora y la lanzó jugando a encestar dentro de la taza del váter. - Ten. Espero que te guste- dijo de forma apenas audible, -nadie debería vivir de comer caca-. Una carcajada feliz inundó el baño mientras tiraba de la cadena.
Unos segundos después comprendió que algo había salido mal. Al señor de la caca no le debían gustar las manzanas como ella creía porque no se la había tragado, la tenía atascada y el agua comenzaba a subir de forma alarmante por el retrete.
Miró asustada hacía la puerta esperando que el peligro, con la forma de su madre recién despertada, apareciese. Cuando el agua azul mojó sus pies descalzos echó a correr aventurando que su culo, como tantas otras veces, ya lo pagaría.

Fin.